林杰站在城墙上，看着车队尾灯的红光在晨雾中一点一点地熄灭。三十辆车，三十双红色的眼睛，像三十只正在远去的萤火虫，越来越小，越来越暗，最后被白茫茫的雾气吞没了，什么都看不到了。他的手扶着城墙的垛口，石头很凉，凉意从指尖渗进来，顺着血管往上爬，一首爬到心脏的位置，冻得他打了个哆嗦。他忽然想起吴梦离开前对他说的那句话，不是“等我回来”，不是“保重”，是“只有你造出更好的武器，我才能和大家一起活着回来”。这句话像一根针，扎在他心上，扎得很深，深到拔不出来。他反复念着这句话，一遍又一遍，像和尚念经，像小学生背书，像一个溺水的人抓着最后一根稻草。念到第十遍的时候，他的眼睛不酸了。念到第二十遍的时候，他的手不抖了。念到第五十遍的时候，他转过身，看着身后那三个人。
赵大牛站在他左边，两只手插在裤兜里，眼睛盯着车队消失的方向，脸上的表情很复杂，有担心，有不舍，有一种“我想去但团长不让我去”的无奈。方志远站在他右边，手里还攥着那叠电报，电报被晨露打湿了，纸边卷起来，字迹有些模糊，但他没有松开。周福来站在他们身后，手里拿着那支刚从生产线下线的中华步枪，枪托上的编号“ZHRB-3000”在晨光中闪着光。
“梦姐说得对。”林杰的声音有些沙哑，但很稳，像一根被风吹弯了但没断的竹子。“我要造出更好的武器，才能让她活着回来。”
赵大牛看着他，看了好几秒钟，然后伸出手，在他肩膀上拍了一下。手掌落在他肩膀上，发出沉闷的声响，像一记闷雷。“林杰，团长把佘山交给你了，把兵工厂交给你了，把那些还没造出来的枪交给你了。你别让她失望。”
林杰没有回答。他不需要回答。他转过身，走下城墙，朝兵工厂走去。步子很快，很稳，每一步都踩得很实，踩在石板路上，发出咔咔的声响，像在敲鼓。
兵工厂的山洞里，灯火通明。机器的声音在夜空中回荡，像一首永远唱不完的歌。周福来带着徒弟们在加班加点，车床在转，铣床在转，钻床在转，磨床也在转。地上堆满了零件，枪管、机匣、枪机、弹匣、弹簧、螺丝，整整齐齐地码在木架上，像一排排等待检阅的士兵。空气中弥漫着机油和铁屑的味道，混合着汗水的气味和金属的腥味，浓得化不开。
林杰走到工作台前，拿起一支还没有装配完成的中华步枪，在手里掂了掂。枪管是新的，膛线刚刚拉好，在灯光下闪着细碎的光。机匣是铣床铣出来的，表面还留着铣刀的纹路，一道一道的，像树的年轮。枪托是胡桃木的，还没有打磨，摸上去有些粗糙，但手感很好，握着很踏实。他把枪放下，拿起铅笔，在图纸上画了一条线。不是随便画的，是他想了很久的一条线，一条能改变中华步枪命运的线。他想在枪管上加一个导气调节装置，让步枪在不同的环境下都能可靠地工作。冬天不会因为润滑油凝固而卡壳，夏天不会因为火药残渣堆积而故障，沙漠里不会因为沙尘进入而失灵，雨林里不会因为湿度过大而生锈。这个想法他在北平的时候就有了，在宛平城墙上，看着那些因为泥沙卡壳而打不出去的步枪，他心里就在想这件事。但一首没时间画图，没时间计算，没时间做样件。现在有时间了。吴梦走了，把兵工厂交给他了。他不能再等了。
“周师傅，你看看这个。”林杰把图纸推到周福来面前。
周福来放下手里的活，走过来，低头看着图纸。他的眉头皱了起来，越皱越紧，像一张被揉皱的纸。他的手指沿着那条新画的线慢慢地移动，从导气孔到调节阀，从调节阀到活塞，从活塞到枪机框，每一个细节都不放过。他看了很久，然后抬起头，看着林杰。“这个调节装置，加在枪管上，加工难度不小。要在枪管上钻一个斜孔，深度和角度都要精确，差一点，导气量就不对。导气量大了，枪机后坐速度太快，抽壳容易断；导气量小了，枪机后坐不到位，退不了壳，上不了弹。这个活儿，不好干。”
林杰看着他，目光很平静，平静得像一潭死水。“不好干也要干。梦姐在战场上，用的就是我们造的枪。枪不好用，她回不来。枪好用了，她就能活着回来。这个道理，你比我懂。”
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